卫铭持续着深厚的沉默，他不肯意让本身的心血就如许毫无感化地死去，但是又能如何表现它们的代价？

本身挽救了他们，束缚了他们的笨拙，他们崇拜本身，这是最完美的故事，莫非不是吗？

枯叶是从窗外飘出去的，无声无息，如果本身没有坐在这里，第二天也就只会瞥见书桌上多了一片叶子，而不晓得它是如何到这来的。

他的目光扫过但愿村一间间冰冷得毫无活力的屋子，在自家屋檐底下站了会，风渐渐小了，他也就迈着脚步走上了村道。

左眼的目光在稿纸上渐渐扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。

他走出版房，吃过冷娟筹办的早餐以后站到镜子面前，换了一件极新的褂子，也把狼藉的头发梳理划一。

他站起家子，在小小的书房里来回走着，因为冲动，全部身材都跟着颤抖起来，他仿佛已经瞥见这些发黄的稿纸在村庄里掀起的巨浪，也瞥见了村人们望向本身的目光，那边面透露着最高贵的敬意。

卫铭对劲地点点头，笑了，抱着少了一张的稿纸走向了下一户人家......

冷娟看着他，悄悄看着，氛围因为如许的静而变得凝固，厚重得像有水排泄来，她关上了房间的门。

办公桌上的稿纸少了一大摞，空空荡荡，这是卫铭的捐躯，他为了挽救脚下这座村庄而捐躯了本身这些年的心血，想到这里，他就更感觉本身是个高文家，大文学家了，也更感觉本身巨大了。

稿纸落进屋子，无声无息，和方才那片枯叶飞进卫铭窗子的时候一样。

余望的身子浸泡在黄悄悄的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，翻开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。

在这个处所糊口了三十年，卫铭并不承认本身是但愿村人，他对这里也没有多余的豪情，但是，他感觉本身作为一个高文家，大文学家，不能对但愿村坐视不睬，他应当挽救这些笨拙的村人，哪怕他们已经无可救药。

夜越来越深，全部村庄都堕入沉沉的睡梦里，不循分的风还在吼怒，不眠的人走出了书房，他的怀里抱着一摞厚厚的发黄的稿纸。

风吹得卫铭的脸刺刺的痛，像被无数根针扎了一样，也吹得他怀里的稿纸哗啦啦作响，他赶快用身材掩住，恐怕衰老的稿纸被风一吹就结束了生命。

老丁头坐在硌人的木凳子上，抽着浓浓烈烈的卷烟，借着轻柔的月光看着胸前那块刻着‘优良员工’的铁牌子，粗糙的手在粗糙的牌子上悄悄抚摩着，贰心对劲足，欢乐得暴露一口黑黑的牙。

半晌后，他的左眼放出了刺目标光，他想到了体例，不但能够让本身的心血表现出代价，还能够挽救但愿村笨拙的村人们。