卫铭一边撒着碎稿纸，一边撕心裂肺地喊着：“我是高文家！我是大文学家！可我终偿还是输给了这个笨拙的天下哟！”

风夹着冷意扫过但愿小学的空位，掀起地上的黄尘，在空中卷卷荡荡，散着满天满地的萧瑟。

赵哑巴为即将登台严峻，卫铭为本身即将成为巨大的作家严峻。

两人沉默着，身子定在暗黄的灯光里，时候分分秒秒流过，快到八点，却没有一个村人在黉舍门口显出影子。

听起来像在安抚赵哑巴，实在他在安抚本身，但是如许的安抚过分惨白有力，乃至于他安抚不了本身，就又说：“估计村人们是被甚么事情担搁了，我去看看。”

四周是一间间冰冷的屋子，也透着暗中，只要少数几家还亮着悄悄的光，他来到此中一家，在门上用力拍打几下，木门就在厚重的吱呀声响里翻开了。

把黄光吹得晃闲逛荡，那拉出来的绳索终归接受不住如许的打击，断了，那吊灯也就落了下来，在刺耳的碎裂声里散成了一片片尖尖的玻璃，还在嗞嗞响着。

卫铭说：“我是高文家，大文学家，我的作品你也不去听听？”

卫铭慢悠悠走到台子底下，艰巨地攀上去坐下来，暗黄的光闲逛着晒在他弯弯的背上，像日光晒着萧瑟的土坡。

佝偻着背，他拖着腿往回走了。

他不晓得为甚么没人来听他的评书，也没有从卫铭那获得任何答案，他有些慌乱，有些手足无措，不晓得接下来要如何做才好。

赵哑巴又收回几道哑音，可这一次他没有获得卫铭的任何回应，他又收回几道哑音，卫铭还是没有任何回应，他定定站在光里，像把魂丢了。

赵哑巴哑哑应了一声。

卫铭站在门前，明晃晃的月光照下来，像有千斤万斤重，把他直挺挺的背照弯了，不竭往下压着，他的脸几近触到村人家门口那冷硬硬的门板。

在赵哑巴眼里，台子底下的听众消逝了，只剩下清清冷冷的光和一张张在风里颤着抖着的木凳。

半小时畴昔了，已经是早晨的八点半，宽广的前院里还是只要两道清清冷冷的影子，赵哑巴脸上的不安更浓了，看了卫铭一眼，收回几道哑音当作扣问。

交代今后卫铭还是不放心，还是怕赵哑巴把那最首要的三个字遗漏，就从办公室抱出了那叠厚厚的稿纸，放到演出的木桌上：“你一会说完就看看稿子，看了就能想起最后该说的那三个字了。”

吊灯翻开了，黄黄的光温和洒落下来，把并不宽广的台子照得光亮光亮，办公桌上放着的几样道具，也在这片光里蒙上了一层文艺的质感。

说完，村人把门关了。